Жертва Урбана
Солнце слепит глаза, крупинки золотого песка легким пером опускаются на нежную кожу прекрасной Розы. Куба либре почти допит, но это не повод для волнений - стоит лишь взмахнуть рукой, даже одним единственным пальцем, и бокал вновь будет полон. Белоснежные барашки волн похожи на сюрреалистические картины никому не известных художников. А вот мимо пробегает стая маленьких птиц. Кто-то называет их пингвинами…
Он проснулся. За окном красовался обыденный и ненавистный пейзаж серых многоэтажек. Ветер готов был сорвать с них крыши, но нет - даже у него это не получалось. Маленькие фигурки, кутающихся в воротники людей, бесконечные машины, провода.
Цивилизация.
Растворимый кофе остывал, пока он наслаждался последней оставшейся сигаретой с тем видом, с которым древние боги когда-то пили амброзию. Телефон молчал, как молчал час назад, вчера, на прошлой неделе и всегда. Торопиться было некуда, люди торопятся, только если их кто-то ждет. Он не спешил.
Чарующий сон все еще не покидал его воображения, как это бывало и всегда. Он жил мечтами, как живет ими любой, кому не досталось места под солнцем в реальной жизни. Обычно их называют чудаками, хотя… Да они на самом деле чудаки.
Каждую деталь он старался запомнить с наибольшей достоверностью, жалел о потере даже самого незаметного блика солнца на чистейшей поверхности моря, о каждом крике чайки, так ласково дурманящем его слух. Роза… Вот кто ему нужен. Вот кто поймет его, она и только она может подарить ему счастье, любовь и… А что еще нужно? Он не знал этого, потому что никогда не был счастлив.
Одиночество… Нет, он не был одинок, во всяком случае, никто из его друзей, точнее сказать людей которых он называл таковыми, так не думал. И в этом заблуждении они все упивались мыслями о том, что кто-то обязательно придет на помощь в трудную минуту, не бросит на произвол судьбы и не забудет. "Почему заблуждении?" - спросите вы. Каждый сам должен ответить на этот вопрос, но вот одна единственная подсказка: Как часто вы называете друзьями тех людей, с которыми судьба свела лишь для, потому что больше было не с кем. День изо дня вы проводите вместе с ними, но вот настает время, и они забывают вас, вы теряете номера их телефонов, их лица в памяти стираются, уступая место новым лучшим друзьям. Маска успешности не сходит с лиц, каждый гордиться количеством номеров в телефонной книжке, числом бесполезных и полезных знакомств…Зачем? Каждый день, здороваясь с сотней людей, вы не помните, даже как зовут половину из них…
Его имя тоже мало кто помнил. Совершенно неожиданно мобильник ожил. По звуку похоже на смс, подумал он. Все любят получать их, особенно неожиданно. Те мгновения до нажатия кнопки, когда ты гадаешь, кто же это, представляешь и мечтаешь о том, чтобы этим кто-то оказалась она, или он, волнуют сердце, и адреналин растекается по телу. Он не испытывал подобных чувств, потому что сразу нутром понял что это очередная реклама от оператора. Он не ошибся.
Разочарование… У него не было на это ни сил, ни желания. Засмотревшись на маленькую девочку в розовой курточке с воздушным шариком, который казалось, каждую секунду при малейшем дуновении ветра, готов был унести ее в небеса, он совсем забыл о том, что сигареты закончились, как кончился и очередной грустный трек. Крик матери вырвал его из оцепенения. Маленький шарик все выше поднимался к серой огромный туче, заслонявшей последние остатки неба. Он был похож на душу ребенка. Такой же яркий, легкий и стремящийся к звездам. Девочка 6 лет в 11:50 была сбита красным ВАЗ 21010… - будет позднее написано в сухой милицейской сводке. Он задернул шторы.
Неизбежность… Нет, он не был фаталистом. Первое, что пришло в голову, было: почему я не пошел за сигаретами, почему я не переходил дорогу, почему не остановил ее… Он жалел, но жалел не маленькую девочку в розовой курточке, не ее мать, в бесполезных рыданиях распростершуюся на тротуаре. Он жалел себя. Так часто бывает, когда из жизни уходит близкий нам человек. Люди забывают о том, что ему уже все равно. О чем они думают, сотрясаясь от беззвучных плачей. О том, что этот кто-то не успел насладиться всеми радостями жизни, не побывал в Альпах, хотя всегда об этом мечтал, или о том, что он не успел признаться в любви той единственной, ради которой он и жил? Нет, они думают, о том, что никогда больше не смогут видеть и слышать его, о том, что он больше никогда не поможет, не обнимет и не утешит их…
Эгоизм…. Вот, что движет миром, заставляет переворачиваться судьбы и жизни. Если бы каждый думал хотя бы о своих близких - мир был бы совершенно другим. Зло, ненависть, предательство - всему причина то, что каждый ищет счастья для себя и только для себя. Даже любовь - пожалуй, самое эгоистичное чувство.… Если вы когда-нибудь любили, вы желали счастья тому человеку, который так много значил для вас? Думаю, да. Но представляли ли вы хоть на минуту, что это счастье могло прийти и без вас?
Когда-то и он любил. Любил настолько чисто и беззаветно, насколько могла позволить его среднестатистическая душонка. И нельзя сказать, что эта любовь была несчастной, хотя бы первое время. Нет, он добился исполнения своих мечтаний, но добиться и удержать - разные вещи… Она была самой обыкновенной, такие каждый день проходят сотнями на улице рядом с нами, садятся на соседнее сиденье в автобусах и не хватают звезд с неба. Но он тогда еще не знал этого. Воображение, наверное, главное, что отличает человека от обезьяны, и ни одна даже самая умная макака, видя перед собой симпатичную самочку, не пытается представить идеальный образ именно той самки, которую он искал всю свою жизнь. Он это сделал. Он любил ту, которую сам для себя нарисовал, и нужно сказать эта картина не уступила бы известнейшим полотнам Леонардо да Винчи. И если бы не то обстоятельства что она скорее походила на портрет нарисованный за 10 минут угольком руками никому неизвестного художника на Новом Арбате, они были бы счастливы вместе.
Но не об этом думал он, открывая дверцу бара, чтобы достать уже порядком, початую бутылку виски. Он все еще жалел себя, жалел всей душою, и даже не догадывался о том, что жизнь меняется, только если для этого что-то делать. Пачка сигарет по-прежнему была пуста. "Мне лень" - думал он, и продолжал жалеть…. Через пару часов бар опустел, как опустела и вера в себя. Жалея себя, он добрался до дивана, и, жалея себя, уснул…
Прекрасная Роза сидела на соседней скамейке гондолы, стаи голубей носились в небесах, был полдень. Бесшумно разрезая водную гладь, лодка скользила мимо прекрасных палаццо, и была полная уверенность в том, что где-то впереди его ждет счастье. Проплывая под очередным творением средневековых мастеров, прозаично называемом мостом, гондола остановилась. Темная сырая мгла погрузилась в самую глубину его души. Он испугался. "Эй, давай греби" - кричал он, судорожно поворачиваясь и пытаясь найти взглядом гондольера, но нашел только одинокое весло, похожее на волшебную палочку из детских сказок. Он привык плыть по течению, но здесь течения не было, было только одинокое весло… Он начал жалеть себя, свернулся комочком посреди пустой лодки и заплакал…
(с)